沈既明喝了口姜茶，没接这话，只是把杯子放在茶几上，然后偏头看她。
温阮目光落在对面墙上某处，声音轻飘飘的：“离婚那会儿他说得特别绝。我那时候伤心是真伤心，但后来想通了也就放下了。他当年能那么干脆地签字，现在又来演这一出，图什么呢。”
“图他心里那点愧疚，或者图个自我感动。”
沈既明语气平平的，没什么讥诮的意思，像在陈述一件跟自己无关的事，“他觉得自己当初做错了，现在想补救。但人不能两头占，既然当年选了放手的路，现在所有后果都得自己咽。”
温阮偏过头看他。沈既明说这些话的时候神色很淡，没有咬牙切齿的针对感，甚至连情绪起伏都看不出。
但正是这种平静的笃定，反而比任何激烈的宣示都更有分量。他不需要跟谁争抢什么，因为她本来就是在他身边的。
“你刚才在楼下跟他说那句话——”温阮顿了顿，“你说我当初一个人扛那些事的时候，你怎么知道的？”
沈既明看了她一眼：“你那个笔记本。”
温阮一怔，想起搬家前收拾东西时翻出来的旧本子，封面磨得发白，里面写了她在婚姻末期那些失眠夜里的零零碎碎。
她以为沈既明没翻过，当时就随手丢进储物箱了。
“你没说不能看。”他语气坦荡得很，“而且你写的时候也没锁抽屉。”
温阮哭笑不得：“那是我的日记本，正常人都会默认不翻的吧。”
“我又不是正常人。”沈既明说得理直气壮，“再说了，你不告诉我，我就自己看。”
温阮噎住了，瞪着他半天说不出话。最后她泄了气一样歪倒在他肩膀上，闷声闷气地：“那你都看了多少。”
“就那几页。”他低头用下巴蹭了蹭她头顶，“后面的没看，翻了一点就合上
了。”
温阮把脸埋进他胳膊弯里不说话，但耳朵尖红得透透的。过了好一会儿她才小声嘟囔：“那你怎么不问我。”
“你不想说的事，我等你主动开口。”
沈既明的嗓音低低的，贴着她耳廓，“那天晚上你翻来覆去睡不着，我就知道了。但你后来自己跟了我说了，一个字一个字地跟我讲的。”
温阮想起来了，是那个下雨的晚上，她窝在他书房沙发里，从结婚第一年讲到最后签字的那天，讲着讲着声音就哑了。他一直安安静静地听着，中间给她续了三次热水，最后她讲完了，他把毯子裹到她肩上，只说了句“以后有我在”