张海楼是被一阵声音惊醒的。
不是风吹铜铃，不是张海斗说梦话，不是篝火堆里木柴断裂的噼啪。是一种他叫不出名字的声音，从塔的方向传过来，穿过塔门、穿过石板地上蛛网般的裂纹、穿过快要熄灭的篝火，钻进他耳朵里。像风声又不是风声，像水声又不是水声，更像是有人在地底深处唱歌，用的是他听不懂的调子，唱的却是一个他无比熟悉的字眼。
张海楼。张海楼。张海楼。
他猛地睁开眼睛。篝火已经烧到了最后一截炭，暗红色的火光把他的影子投在石板地上，边缘模糊，微微发颤。张起灵还是那个姿势坐着，眼睛闭着，呼吸平稳，看不出是醒着还是睡了。张海琪靠在石阶上，刀横在膝盖上，头微微低垂。两个徒弟裹着毯子挤在一起，张海斗的呼噜打得一长一短，和塔顶铜铃晃动的节奏刚好对上。
整个信城都在睡。只有那个声音在响。
张海楼拎起放在脚边的油灯，重新点燃，推开塔门，一个人走了进去。
木梯盘旋向下的这段路他已经走过一次，不用再停下来看壁画。但路过壁画尽头那枚刀片图案的时候，他还是偏头看了一眼——刀片还在，暗红色的晶体粉末在油灯光晕的边缘闪了一下，像一只微缩的眼睛，看着他走过去。
地宫里的灰白沙砾被他踩出一串脚印。石台旁边的石刻面孔上，他之前按下的指痕还在，嘴唇的位置沾了一点暗红色的粉末——是他掌心的血蹭上去的。那张石刻的脸嘴角本来没有弧度，但沾了血之后，在光影错位里看起来像是在对他笑。
“别笑。”张海楼对那张脸说，“还没到笑的时候。”
那个声音还在响。从祭坛深处传来，从七个石龛的方向传来，从更深的、他上次没有走到的地方传来。他把短刀插回腰间，端着油灯，越过第七个石龛，往祭坛更深处走去。
第七个石龛后面是一段窄窄的甬道，藏在岩壁的褶皱里，不仔细看根本发现不了。甬道很低，他要弓着身子才能通过，两侧的岩壁湿漉漉的，摸上去一层冷腻的水膜。声音就是从甬道尽头传来的，越来越近，越来越清晰，最后他走出甬道，油灯的光往前一推——照出了一口井。
不是那种地面上挖出来的井。是倒着的。井口朝上，嵌在岩顶，井身倒悬在半空中，像一口被翻过来扣在地底的钟。井沿是青石砌的，缝隙里往外渗一种暗绿色的粘稠液体，顺着井沿往下淌，一滴一滴落在地上的积水里，每一滴都溅起一圈极小的涟漪。水声就是从井里传出来的——不是水滴的声音，