了。
左栏写着他那日的话：把一个活生生的人，变成不算人的一样东西，算不算违。右栏，她引的是《孟子》——庖有肥肉，厩有肥马，民有饥色，野有饿莩，此率兽而食人也。
“孟子骂梁惠王这几句，满颍川的读书人，七岁就会背。”蔡琰道，“背得滚瓜烂熟，可没一个往自家庄子上想。公那日那句话，差的不是理，是出处。如今出处在这儿——他们再骂公那句话，就是连孟子一块儿骂。”
“我看看敢骂。”
刘亮又往后翻，翻到末了几张，乐了。
“蒸馏酒没有，玻璃镜子也没有。”
“经里没有。”蔡琰答得干脆，“圣人没蒸过酒，也没照过镜子。”
“那这几桩，怎么办？”
“不办。圣人没做过的事，不是错事，他们顶多说一句‘奇技’。”她顿了顿，“奇技两个字，骂不死人。”
“圣人没照过镜子，”刘亮摇头，“可惜了。”
蔡琰瞥他一眼，没接这句。
刘亮把那十一张纸合上，搁回案上，半晌没说话。
痛快是痛快。可痛快底下，硌着一点东西。他办这些事的时候，想的是饿死的人，是下亭乡那个“不算人”的汉子，没想过周公，没想过孟子。如今这些话得披一层几百年前的皮，那群人才肯听。
“你也不痛快。”他抬头看她。
蔡琰的手在纸边轻轻点了两下。
“我父亲做学问，先读，再想。书里有什么，顺着想下去。”她说得很慢，“我这三天是倒过来的——先认准了公的话是对的，再去书里给它找撑腰的。”
“先读再想，是求真。先想再读，是找援。”
“我知道这里头有一样不体面的东西。”她抬起眼，目光坦荡，“拿圣人的话，给一句本该自己立得住的话做背书。可公眼下用得着它。”
她把那沓纸推过来。
“话是公说的，理是公的。我只是替公，找了一个他们肯听的说法。”
刘亮看着她，忽然笑了。
“这纸，我用。”他说，“他们拿经书砸我，我总得找几本更厚的，砸回去。”
蔡琰垂下眼，把一点没说出口的东西，压了回去。
从前她替人写过不少东西。人家拿了，转脸当成自己的本事，回头还嫌她多事。这人倒好，先跟她交底——我用，用得理不直气不壮，但用。
“用纸的不止咱们。”她岔开话头，“我那几家旧相识，前日就一家一家递到了。杜公那一