指在那行数字上慢慢划过去。不是不相信这些数字，是觉得这些数字太轻了。一千四百六十五，三百二十四个字就写完了。一千四百六十五个人的命，就印在这张薄薄的纸上。他想起淮阴的夜晚，联队部那盏探照灯在夜空中画出的圆，松本趴在桌上睡着时均匀的呼吸声，中村在宪兵队牢房里看着铁窗想什么。
他把电报纸放下，摘下耳机，关掉收音机。旋钮拧到“关”的位置时，橘红色的指示灯灭了，屋里暗了一截，客厅里的灯还亮着，台灯的光照在桌面上，照在那张写满数字的纸上。他站起来，走到窗边，拉开窗帘。窗外是上海的夜，霓虹灯把半边天染成粉红色，像一种不健康的皮肤病的颜色。
秦雪宁从厨房出来，手里端着两杯茶。她把一杯放在桌上，另一杯端过来递给陈默。他接过茶杯，茶是热的，杯壁上凝着水珠。
“打完了？”她问。
“打完了。”
“打赢了？”
“打赢了。”
他在窗前站了很久。茶杯里的热气模糊了窗玻璃，他用袖子擦了擦，外面的霓虹灯光又清晰了。粉红色的，暧昧的，光怪陆离的夜上海。没有人知道在这座城市的某个角落里，有个男人站在窗前流泪。他哭得很安静，没有声音，只有眼泪从眼眶里涌出来，顺着脸颊往下淌。秦雪宁站在他身后，没有上前，没有说话，只是站在那里，陪着他。
陈默哭了很久。
他想起的不是老吴，不是方明远，不是秦雪宁，甚至不是那些在车桥战场上牺牲的、他从未谋面的战友。他想起的是一个他只在档案里见过的名字，一个他在保险柜名单上看到的、代号“夜莺”的女人的名字。她的任务是情报收集，她不想杀人，也不想被人杀。她只是在这个时代里、被时代推着走的一个普通人。
他哭了很久，久到那杯茶凉透了，久到窗外的霓虹灯暗了几盏。
秦雪宁走过来，把手搭在他肩膀上。
“该睡了，”她说，“明天还有很多事。”
陈默点了点头。他把茶杯放在窗台上，转过身。秦雪宁还站在他身后，近到能闻到她衣服上洗衣皂的味道，干净的、朴素的。他低下头，把脸埋进她的颈窝里。她伸手抱住他，轻轻拍着他的背，像在哄一个做了噩梦的孩子。她没有说话，知道他不需要言语，只需要一个人抱着他，让他知道他还活着，知道他还在这间屋子里，在一个暂时的、安全的、不会被炮弹炸开的地方。
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