一小部分华人，穿着长衫或西装，箱子上贴着海关的封条，一看就是有门路的人。有个年轻女人抱着一个孩子，孩子的脑袋歪在她肩膀上睡着了，口水把她的衣襟洇湿了一块。王汉彰把船票递给船员检查，那船员是个英国人，看了一眼票上盖着的警务处公章，点了点头，挥手让他们上了舷梯。
甲等舱在二层，走廊里铺着地毯，壁灯亮着昏黄的光。舱室不大，两张床铺，一张小桌，一个舷窗。床铺是铁架子的，铺着白色的床单，床单上压着一条灰色薄毯。母亲把藤条箱放在床头，在床沿上坐下来，两只手放在膝盖上，看着舷窗外面的码头。
窗外是灰色的水泥地面，灰色的栈桥铁架，还有她住了大半辈子的天津城在暮色中的轮廓。王汉彰把西装外套脱下来搭在椅背上，在母亲对面的床沿上坐了一会儿，又站起来走到舷窗边。他摸了摸口袋里的烟，没拿出来。
傍晚六点，夔州号拉响了汽笛。不是那种尖利的、像刀子划过玻璃的汽笛，是那种浑厚的、低沉的、像一个人在胸腔里闷了很久才吐出来的一声长叹。船身震动了一下，然后缓缓离开了码头。
王汉彰站在母亲身边，透过舷窗看着岸上的景色一点一点往后退。码头的水泥地面退成了灰白色的一长条，栈桥上的铁架像蜘蛛腿一样叉开又合拢，海河两岸的灰色洋楼越来越小，越来越挤，最后变成了模糊的一团。他认出了一些建筑，海关大楼的钟楼，英租界工部局的红砖楼，还有一些他叫不出名字但走过无数次的屋顶。
他一直看着那些轮廓缩成拇指大小的一团，缩成地平线上的一道灰线，然后什么也没有了。只剩下灰蓝色的海水和灰白色的天空，混在一起，分不清界线。
母亲依旧站在舷窗边上，看着那个方向。她的手扶着窗框，指节微微发白，看着窗外那片灰蒙蒙的水天相接处，似乎想要把眼前的这一切牢牢刻在脑子里。王汉彰走到她身后，轻轻拍了一下她的肩膀。“妈，坐下歇会儿吧，站了这么久了。你饿不饿？餐厅应该开门了。”
母亲这才转过身来，回到铺位上坐下。她两只手交叠放在膝盖上，手指绞在一起。过了一会儿她开口了：“汉彰，你说咱们这一走，什么时候才能回来？”
王汉彰没有马上回答。他站在舷窗边，看着外面那片已经看不到陆地的大海，海水从灰蓝变成了深蓝，浪头一个接一个地涌过来，把船身推得一荡一荡的。
小主，这个章节后面还有哦，请点击下一页继续阅读，后面更精彩！登船之前，他在码头的报摊上买了一份《大公报